Müder Rebell

So cool und sexy wie Matt Dillon hat seit den 80ern kein Hollywoodstar mehr aufbegehrt. Auch 20 Jahre später hat er für die jungen US-Kollegen kaum mehr als ein Gähnen übrig.

Rusty James war mein Held. Klar, heute klingt es lächerlich, dass er "Süßtörtchen" oder "Goldbär" zu seiner Freundin sagt. Dass er nach einem "Stab" fragt, wenn er eine Zigarette will. Doch als ich Matt Dillon Anfang der 80er in "Rumble Fish" sah, da war ich knapp 14 und hatte zum ersten Mal eine Vorstellung, wie Coolsein geht. Der wunderschöne Typ in Lederjacke hing mit seiner Gang rum, kämpfte in wilden Straßenschlachten, war Mädchenschwarm und respektlos gegenüber Autoritäten. Plötzlich war es sogar angesagt, Schokoladenmilch zu trinken. Damit tröstete sich Rusty James, wenn ein Billardspiel verloren ging.

Mit 17 quälten mich Teenagernöte - und wieder war Matt Dillon zur Stelle. Diesmal als Junkie Bob Hughes in "Drugstore Cowboy". Endlich mal jemand, der verstand, dass der Druck des täglichen Lebens schon beim Schuhezuschnüren zu stark ist. Okay, Highsein war wohl auch keine Alternative, um das Leben zu ertragen. Aber als Junkie lieferte Dillon eine Pseudophilosophie, und eine Zeit lang glaubte ich, die Welt damit besser zu verstehen: Hüte auf Betten bringen Unglück, und wer von hinten auf einen Spiegel blickt, der blickt in seine Seele.

Fast 15 Jahre später treffe ich meinen Jugendhelden zum Interview. Lebt er als etablierter Schauspieler wirklich ein Anderssein, das zum Image von damals passt? Den Coolness-Kredit hat der Rebell aus den 80ern zumindest nie verspielt: In den 90ern war er dank "Singles" auch bei Grunge dabei, selbst in dumpfen Hollywood-Klamotten wie "Verrückt nach Mary" zog er sich ohne größere Peinlichkeiten aus der Affäre, und mit "L.A. Crash" brillierte er dieses Jahr als Charakterdarsteller. Vielleicht vermisst ja auch Matt Dillon seinen würdigen Nachfolger im heutigen Hollywood mit all den angepassten Josh-Hartnett-Typen.

Unangepasst ist zumindest Dillons Definition von Verbindlichkeit. Zwei Stunden lässt er mich in der Lobby eines Hamburger Luxushotels warten. Er habe verschlafen, heißt es, und jetzt müssten auch noch die Fernsehaufnahmen ständig wiederholt werden, weil Dillon zwischen den Sätzen in die Kamera gähnt. Egal, für diese Scheiß-egal-Haltung habe ich ihn schließlich immer geliebt, und als er mir in seiner Suite endlich die Hand schüttelt, ist sowieso jeder Groll vergessen. "Sorry, aber ich habe letzte Nacht mit einem Freund noch eine Spritztour durch Hamburg gemacht", entschuldigt er sich und grinst. Unverschämt, wie gut der noch aussieht. Mit kurzer Gelfrisur, seiner makellos glatten Haut und den wunderschönen, espressofarbenen Augen kann er auch mit 41 noch auf Jungencharme bauen

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